3.38 am

Sé que he tardado en escribirte. Pero así como se nos va presentado la vida, es muy probable que mi correspondencia se limite a momentos roídos por la angustia. Ah, Migrateur, mi querido Migrateur. A ti no puedo mentirte, ni siquiera usando de escudo estas palabras podría mentirte, ni un poquito. Bien sabes que hay veces en que la monstruosidad del tiempo se alimenta de mi calma y ya no soy más que un cuerpo tiritando entre alternativas que parecen miserables. No me gustan estas noches Migrateur, porque son de espanto, de frío, de un estruendo en mitad del pecho y lloro, lloro sola, con mi espalda apoyada en la pared, como si así fuera posible sostenerme. Migrateur, necesito escucharte decir que ya, que es tarde y que mañana tenemos que despertar temprano para viajar a otro lugar. Y ahí el sueño me atrape y no sea más este silencio Migrateur, que es un millón de océanos ahogándome y que es todo en lo que se ha convertido esta casa últimamente.